Más famoso que Justin Bieber.

media hora en el extranjero y ya piden autógrafos…..


Con cuidado, sin hacer ruido... Bam! La mochila cae despertando a dos de los tres compañeros de cuarto en el hostal, ya ni pedir disculpas sirve, será mejor seguir empacando y preparase para un largo día. En definitiva, el viaje al aeropuerto fue menos dramático que el del último verano. El taxista excesivamente despierto para la hora (6 am), entre frenazos y caos en viaducto, me contó de las dos argentinas que había llevado en la madrugada y de la extraña Tawianesa que quería saltar del taxi en movimiento… para mi, esas si son historias de un Taxi, no las de Ricardito.

En la terminal 2 del aeropuerto del DF todo fue amor. Mis cálculos no pudieron haber sido mejores, el límite de peso para el equipaje era de 23 Kg. Después de un detenido análisis y una reconfiguración de equipaje, reacomodé las cosas para no cargar sobre peso, la maleta pesó justo 22 kg.

Mochila aparte y mi guitarra en cabina. La buena noticia de que la helena me acompañaba e arriba, además de mis gadgets en la backpack le cayó bien a mi desvelo. La tranquilidad de saber que la única mujer que debe acompañarme las 24 horas del viaje iba no pasaría por las sucias e inexpertas manos de los cargadores de equipaje era una excelente noticia, fue un vuelo tranquilo.

Atlanta. GA. Una hora y media bastó para reafirmar mi aversión contra la cultura gringa, pasando por alto sus muy agradables excepciones. Será Xenofobia, no sé, será selectiva.
Me recibe en el control de aduanas un moreno algo afeminado de muy, muy mala cara.
De mala gana me pide papeles y nada le parece, no me voltea a ver siquiera, me pregunta por qué terminé la carrera a los 20, suelta un sarcástico comentario acerca de la educación en México.
Y uno que va a hacer, aguantarse, mantener la calma y respirar profundo. Yo soy el que quiero viajar, no hay de otra, mal trago. Luego la revisión de seguridad, zapatos fuera, bandas transportadoras, scanners, el equipaje que no aparece y por fin. Welcome to the United States !

Ni todos los sistemas gringos de seguridad me impidieron transportar mi mercancía ilícita. Una bolsa blanca en cuyo interior transportaba de contrabando un Pan Dulce Glaseado de el Globo (coyoacán)
De México para el mundo cabrones. Exportando la repostería nacional, de haber sabido, hubiera empacado un par de gorditas de requesón del mercado.

A revisar las pantallas y buscar la conexión, doblar el cuello, levantar la vista e inevitablemente entreabrir la boca. Ningún vuelo a San Juan,Siñior, recordé a mi primo Raúl y ya me veía como el haciendo escalas para llegar del punto A al B haciendo escala en cada letra del abecedario restante. Temiéndome lo peor, repasé nuevamente la pantallahasta que una voz me sacó del trance, una chica afroamericana de buen calibre (like 240 pounds Sir!) me ofreció ayuda.

Le di mi boleto y fue a checar a su ordenador, ahí estaba, anden B6 Atlanta-San Juan.
Notó a Helena escondida en su estuche:
-¿tu eres músico?
-Si, a veces
-Country Music
-No… its kind of….
-Pop Music?
-No.. its like…. - Intentaba explicarle el género de la música que hago, resulta difícil explicarlo en México y en español, explicárselo en ingles y en el gabacho era una reto, mejor le hubiera dicho que hacía country, me imagino que lo supuso por mi tejana de palma.
Antes de poder explicarle, ella con una sonrisa sacó un papel de su saco y me dijo.
-¿Can you please give me ur autograph
-O_ o
-…
-But i´m not famous or anything
-I don´t belive you, i can see it, you are or u gonna be famous I can tell. – -(Y pues ya hombre, nada te cuesta a darle el gusto al público. La chica lo merece por su ayuda, te debes a ellos)

Garabatee dos iniciales y un par de cosas, hasta me atreví a escribir un #15 a un lado de la firma improvisada, digo… es igual de probable que me salga en MTV o que juegue en la liga premier. Por si acaso, digo. Se despidió con un “nice to meet you” y yo, con el ego que no cabía en todo el Estado de Georgia me encaminé al anden Bi-Six, sonrisa pintada y mochila en la espalda, me aseguré de que las gabachas vieran el estuche con la guitarra… digo, por si soy famoso, puede que ellas sean previsivas y se apunten de groupies.
Sigo esperando el vuelo, lo único que quiero es agua Evian, toallas y claveles en mi camerino.